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von Ingo Baumgartner
Ein alter Baum, gewölbt die Krone,
Beschattet ein Geviert in Grün.
Geschützt, verehrt fast als Ikone,
Erscheint er riesenhaft und kühn.
Platane nennt sich dieser Recke,
Woher er stammt, ist wenig klar.
Aus der morgenländ'schen Ecke?
Im Stammbaum transatlantisch gar?
Die Leute prüfen seine Blätter,
Als Ahorn wird er eingestuft.
Ganz gleich, es freuen sich die Städter,
Wenn sommers er zur Kühlung ruft.
Man kennt ihn, sagt das nicht die Bibel,
Am Fruchtbehang in Kugelform?
Zumindest die Bestimmungsfibel
Zeigt Bällchen, durchwegs zwei als Norm.
Das Wissen ist ja gar nicht wichtig
Um Herkunft, Name, glaube mir.
Dies alles ist ja eher nichtig,
Platanen sind der Städte Zier.